"Plaza la Cuquita"
-La vida tiene sus matices y gracias a la Diosa "Baubo" que me ha dado pincelada particulares de su sabroso cotilleo-
En la plaza de mi calle, allá en Puerto Cabello, si, el mismo Puerto Cabello que al que Italo Pizolante, le compuso una canción, existe una plaza que no tiene ni estatua, ni fuente, así como se lo estoy contando, como que la corruptela lo que hace es cambiarse de periodos
Ahí estaba la plaza con la base de cemento, donde, en cualquier momento aparecería impecable, de pie, y erguidito, con espada, o manos cruzadas detrás de la espalda, uno de esos tantos señores muy serios, el cual el destino le tenía dispuesto mucho tiempo, para batallas y conspiraciones y a los más osados, un sueño, al otro lado, en el sur.
Moraba la plaza, de abundantes cayenas rojas lujuriosas en todo su rededor, semejando la misteriosa abertura "Divina" se esperaba con desasosiego y excitación pueblerina, la puesta de lo que sería una estatua y la fuente.
Así pasaron los días, luego los meses, brillando por su ausencia ese par de promesas...a mi santa madre la tenía verde de preguntarle; Mamá cuando van a poner la estatua, Mamá y la fuente cuando?
Para nosotros en ese entonces, los taraditos del pueblo, era toda una novedad, una espera alucinante y pintoresca y mucho más si se tenía el honor de que tu casa quedara justo al frente. Así pasaron los meses y par de años, disminuyendo la espera febril, pero una vez...como los cuentos, aparecieron unos señores con palas, picos e incontables bolsas de cemento, invente un dolor de panza para no ir a la escuela y no perderme el espectáculo tantas veces soñado, pues sería la única que tendría la primicia con lujos de detalles, del comienzo de la obra, les confieso: me temblaban las canillas de estar parada por horas en la ventana, los codos me dolían a rabiar de apoyarme en el quicio de la debilucha tablilla, amén de los gritos destemplados de mi madre, que una y otra vez me gritaba desde el patio: muchacha métete pa´dentro, te vas a secar de tanto estar parada ahí, quítate de esa ventana, bendito sea Dios!
Para mi asombro y desilusión, lo que hicieron fue pulir el cemento de la base, lo dejaron brillantito y resbaloso, cortaron las lujuriosas y salvajes cayenas, dándoles un lindo aspecto de depilación armoniosa, suspiré decepcionada.La plaza fue bautizada por los vecinos -hombres- sin lugar a dudas, plaza "La Cuquita" sin ser muy imaginativos, fueron unos viejones chismosos y mal hablados que rutinariamente se sentaban en sus bancos en las tardes a chismorrear, y cuando irrumpíamos con nuestras bicicletas, patines y gritos, salvando si querer el honor de alguna víctima en sus viperinas lenguas, exclamaban con desdén: Ya se acabo la paz! Ya vinieron a joder los carajitos! y cuando ofendidos se lo contábamos a mi madre, nos convidaba a no prestarle atención, pero luego la escuchaba susurrar su conjuro; -viejos repugnantes como el guarapo de sal de higuera-
Plaza la "Cuquita", ahora pienso que fue el mejor nombre que le pudieron colocar, ya que después de tantos años olvidada, su nombre clandestino fue patentado folkloricamente, o acaso se imaginan a un alcalde bigotudo y panzón cortando una cinta exclamando solemnemente
"Queda inaugurada y a la disposición de los ilustres ciudadanos de esta localidad, para el disfrute y deleite, esta linda y acogedora plaza que llevará por nombre: plaza la Cuquita"
Por eso la palabra "cuca" produce un rico cosquilleo en mi, pues recordando mis días de aceras, calurosos y expectantes a un nuevo juego o invento por parte de la manada, al acercarse algún transeúnte extraviado buscando una dirección, y al preguntarnos el nombre de la plaza estallábamos en sonoras e interminables carcajadas, que nos imposibilitaban susurrarle el nombre clandestino de la misma, y cuando ya alguno de nosotros exhausto de tanto reírse, le soltaba el nombre, la cara del extraviado se volvía un tráfico, y el pobre, apresuraba el paso mientras vociferaba de lo perdida que estaba la juventud en esos días, y más de uno, amenazo con ponernos el trasero colorado como flor de montaña, a punta de correazos de caña amarga.
Me vine a la gran metrópolis a los 16 años, despidiéndome de mi plaza sin estatua, ni fuente. Algunas veces me pregunto; si la placita estaría contenta de haber quedado en su salvaje naturaleza imperturbable, sin que le jurungaran mucho sus entrañas, y la base de cemento...acaso quedaría aliviada sin el peso histórico de uno de esos señorones?
Ahora con el tiempo, me imagino -si hubiese alcanzado el presupuesto- como diría uno de esos bribonzuelos alcaldes...bien cuchi, con sus bombillitos de colores y sus chorritos con breves espasmos temporales de agua limpiecita.
Supe con el tiempo que la guachafita del nombre de la plaza, fue sometida al buen criterio de unos señores bien escrupulosos y serios, que la rebautizaron con el nombre: "Placita Rondón"
Cuando cuento esta historia, la gente me mira de reojo con picardía y aguantando sus ganas de soltar la carcajada, me increpan: De verdad Reinita que esa plaza existe o es producto de tus inventos, jurándoles por las 4 cruces que es verdaita, pueden preguntar, queda en la calle Santa Bárbara, mi casa estaba marcada con el número 149, pues recientemente me enteré que aquel caserón repleto en sus largos y angostos pasillos de sueños, fantasmas y alucinaciones la derrumbaron!
Ah! Pa´mas vaina quedaba cerca de la sanidad, donde unas señoritas de extraño caminar, iban ya entrada la tardecita a sacar un innombrable permiso para poder trabajar, pero... ese es otro cuento.
Texto: Reina Moreno
